Через мокрые ресницы мне зима такая снится – тают коркой ледяной рукавички шерстяные, светляки плывут ночные между мною и Москвой.
Пятьдесят какой-то тихий год на улице Палихе. Это Зуевский каток – снег счастливый серебрится, на коньках летит сестрица, и у сердца холодок.
Там прихожие толпятся у гирлянд иллюминаций. Музыкантов полукруг горячит нас и морочит новогодней синей ночью в оцеплении разлук.
В этом сне, как в старой песне, мы с отцом гуляем вместе, проходя по снегу ввысь. Нам и плачется, и снится, и нельзя наговориться, невозможно глянуть вниз...