и из сотни стихов в которые никто не вник но что-то заставляет заполнять этот чёртов дневник и заново каждое утро заводить мотор вы не поймёте никогда что значит тратить себя для оторвы но и по сей день не понятно куда метил циник показав средние пальцы иконам и медицине не лепится будто будни лепит судьба на скотч но я наивен, глуп и бесполезен словно Баттерс Стотч…
а мой алкоголизм ты бьёшь посуду я ради тебя остановил весь город пробки раскидав по всюду даже будучи скептиком я увидел сугубо в той что рядом, но это всё стереотипы сугубо…
я словно в колыбели посреди пустышек. меня штормит под ритмы трапа, джаза или вальса. душу в себе писаку – синим, ты кричишь пусть дышит. это и есть мой треугольник где я проебался…