Ты берёшь свой измятый лист, ты рисуешь на нём дожди, ты реальность свою отмечаешь цепочкою фраз. И на каждый вопрос - ответ, ты вслепую идёшь на свет, точно зная, что только ночь тебя не предаст. И опять окунаясь в иллюзию снова, ты не веришь себе никогда - сталкер слова.
Этот мир как открытый враг, точно знает, что ты дурак, ты привычен ему, как гортань пережжённая водкой. Издевательский твой удар, он воспримет, как божий дар, и опять ты воспримешь себя, как чужую находку. Так скрывай своё сердце, как будто так надо, по дороге идёшь никуда - сталкер взгляда.
Это просто саднит висок, ты в пустыне найти не смог, ни глотка, ни врага твоей крови, ни просто воды. И опять как твоя печать, знак, что нужно за всё молчать, и увидеть как рушится мир под напором беды. Ты уходишь, ну что ж отпускаю на волю, ты привык уходить - сталкер боли.
Вот последний заряжен ствол, ты давно от себя ушёл. Так случилось, а значит не нам о тебе судить.
Улыбнулся в последний раз, зная кто до конца предаст, ты в себе не позволишь ни капли его разлюбить. И ответы приходят, из снов круга вертит, ты себе не позволил себя - сталкер смерти. Ангел смерти.