Это сок вишневый, а не кровь. Это не похоже на любовь. Даже то, что происходит вновь - кажется не новым... Хоть они и схожие на вид - ты на палец с силой не дави. В ранке нет ни капельки крови - только сок вишневый.
Ночь с тобой берем мы на измор. Тлеет наш привычный разговор. К окнам липнет снега мокрый сор. Кто тут виноватый, если друг без друга можем жить? Что это? Любовь? Ну, не скажи... Если больно - к ранке приложи комья снежной ваты.
Что ж - пускай любовь и не жива - надо нам декабрь переживать, надо как-то зиму зимовать, год отметить новый... И без слез любовь на две делить - белой тканью стол наш застелить. И на скатерть новую пролить красный сок вишневый...