Через ветви акаций пробираюсь к рассвету, К отуманенным водам и мыслям бездетным... … С днём рождения, Бродский. На подступах к лету Ты пришёл к заболевшему сердцу с ответом.
Измеряя шагами асфальт ленинградский И брусчатку Венеции, двигал пространство От полуторакомнатной хаты до станций, Поездов, уходящих всегда без возврата.
Оставаясь ничьим для своих, среди прочих Одиноко любил всё, что до было. В строках Говорил много громче, чем ругань рабочих И нашёптывал тихо молитвой пророка.