Я рос далеко. Где ветры – срывают, где избы сгорают, а страх – по облаткам икон. Я рос на отшибе меж гряд и ошибок. Где пот отдаёт коньяком. Внутри греет шкалик, барометр шкалит от крика отца «ты никто». И люди в аптеке, как звери в ковчеге. И бо. И не бо. Но итог.