Испокон веков в России водится - Здесь все так, что все всегда не так. Только свечереет, люди сходятся В старенький и грязненький кабак. И, сливаясь с избранностью общества В душной полумрачной толкотне, Поневоле, верят во все пророчества - Истина, действительно, в вине.
Вот аркестр на сцену поднимается И поет о белых журавлях. В странном танце пары извиваются, Время исчисляется в рублях. Сквозь бокал, мне налитый до краю, Падая в истерику души, Сам себя спросить я забываю, Почему и я в кабак спешил.
Водкой не зальешь несправедливости, И не смоешь тающий обман. Нынче Бахус в моде, Бахус в милости. Среди всех владык он - великан! Он один остался неповерженный Между повелителей, богов... Он, и вправду, Бог для отверженных - И кто болен духом, и здоров.
Времена и власти изменяются, И лишь Ложь не знает перемен. С Бахусом Россия не прощается - Некого найти ему взамен. Ветер перемен вверху витает, Но от них не протрезветь никак... Пьянка, как и прежде, процветает - Процветает старенький кабак.
И грохочет песня журавлиная Через всю Россию напролет... Правда - коротка! Неправда - длинная! Потому так Русь и много пьет.