В моем романсе ты занимаешь не последнюю строчку, И в декадансе опять не поставлена точка. И в адресате вновь не написан твой адрес, Это не ты, это твоя оболочка.
В моем закате ты вновь играешь лучами, В моем рассвете я по тебе скучаю. В моих потерях есть лишь одна пропажа, Я им не верю и в рамках ажиотажа.
В моем объективе ты выглядишь объективно, И боль моя омыта весенними ливнями. И ожидание не дружит с реальной болью, Воспоминания, связаны только с тобой.
В пастельных красках мелками, карандашами, В моем эскизе ты сразу же задышала. В моей картине в отличие от этюда, Так много были из облака, ниоткуда.
В моем романсе все ноты тебе, сначала, Как в ритме вальса, мелодия прозвучала. И сбилась с ритма не смело и ненароком, Почти молитва, она звучит одиноко.
В моем романсе ты занимаешь не последнюю строчку, И в декадансе опять не поставлена точка. И в адресате вновь не написан твой адрес, Это не ты, это твоя оболочка.