Покоя нет, а счастье, вероятно, – Всего лишь череда жестоких, грубых проб; Как на парад, по мне крадутся пятна, Желтушные к губам, а красные – на лоб.
Туда вгляжусь с внимательностью, с лаской, Изрытый, в них, смотрюсь, как континент: Вот бахромится сыпь искрошенной Аляской, Вот островов, срастаясь, тает сортимент,
Вот набухает дымь воздушным пятитонньем, Как облака, над морем кружит мазь. Спросонья позвонив, скорей же растрезвонь им – Про то, как жизнь твоя, увы, не задалась.