Все эти псевдоледи С псевдобольными стихами Выливают свои стоны из меди Мне на могилу цветами.
Обвиняют в бездушном пафосе, В жажде любви толпой. Глупенькие... И сами же в этом хаосе Ноют "пах целовать бы твой".
Пишут лирику прозой, Любовь укрывают криками, Молятся на Маленьких Принцев, на Розы, На лисят и ведьм. Книгами
Измеряют свою талантливость, Бьют по лицу не верящих. Боже, лишь бы им все удалось, Не встречалось, что мне, не мерещилось.
Я бы была только рада безмерно, Если бы с ними моих бед не случалось, Если бы судьба им была неизменна. И это, отнюдь, не "пафосность" и не жалость.
Ты не бывала мной. И не знаешь, Как это, если страхи сжирают душу. Если плакать хочется, но не плачешь. Когда сама себя душишь.
И не надо. Оставайся ромашкой, нежной. Пой ему одному о любви, о Принцах и городах. Это, наверное, безумно легко быть безмятежной, Рассыпаться в его руках.
А меня, больную, не трогайте, не любите. Не копайтесь в моих стихах, не вините в циничности. Это просто совокупность больных событий Моей псевдосвободной личности.
Эти ранимые, нежные леди, Неуверенные и крайне милые. Свои страхи и упреки выливают из меди И укладывают на моей забытой могиле.