Все эти псевдоледи
С псевдобольными стихами
Выливают свои стоны из меди
Мне на могилу цветами.
Обвиняют в бездушном пафосе,
В жажде любви толпой.
Глупенькие...
И сами же в этом хаосе
Ноют "пах целовать бы твой".
Пишут лирику прозой,
Любовь укрывают криками,
Молятся на Маленьких Принцев, на Розы,
На лисят и ведьм.
Книгами
Измеряют свою талантливость,
Бьют по лицу не верящих.
Боже, лишь бы им все удалось,
Не встречалось, что мне, не мерещилось.
Я бы была только рада безмерно,
Если бы с ними моих бед не случалось,
Если бы судьба им была неизменна.
И это, отнюдь, не "пафосность" и не жалость.
Ты не бывала мной.
И не знаешь,
Как это, если страхи сжирают душу.
Если плакать хочется, но не плачешь.
Когда сама
себя
душишь.
И не надо.
Оставайся ромашкой, нежной.
Пой ему одному о любви, о Принцах и городах.
Это, наверное, безумно легко быть безмятежной,
Рассыпаться в его руках.
А меня, больную,
не трогайте,
не любите.
Не копайтесь в моих стихах, не вините в циничности.
Это просто совокупность больных событий
Моей псевдосвободной личности.
Эти ранимые, нежные леди,
Неуверенные и крайне милые.
Свои страхи и упреки выливают из меди
И укладывают на моей
забытой могиле.
Статистика страницы на pesni.guru ▼
Просмотров сегодня: 1