Маленькая девочка с маленькой скрипкой, Ты едешь в трамвае со странной улыбкой, А я залезаю на остановке И тоже улыбаюсь, но как-то неловко. Ты изучаешь прищуром узким Книгу мою со стихом нерусским; Я бы перевел, да как, не знаю: Я так давно не ездил со скрипкой в трамвае.
Ведь между нами лежат катакомбы, Старой войны музыкальные бомбы, Пропасти, напасти, шлюзы и лазы, И все это я обошел по разу. Помню я, мне показалось когда-то, Что больше смогу я отдать, чем взято, Что путь мой длинней, чем проставлен в билете, Что искру раздует великий ветер.
И зашагал я вдаль наудачу, И вместе со скрипкой меняться начал: Сто долгих зим колдовал-ворожил я, Струны свивал из собственных жил я. [Сердце забилось, кровь закипела, И понесло меня, и завертело...] Струны неслись, как шоссе, навстречу, Бился смычок, как раненый кречет, Ноты летели, как стаи, листами, Скрипка расцветала стальными цветами.
Многое можно отдать за это - Скрипка светилась магическим светом, Чудилось мне, что еще немного, И вот-вот услышу я Господа Бога.
Я уже не знаю, в своем уме ль я, [Hу, и простудился я нотным весельем,] Я пристрастился к огню подземелья, И солнечный свет глаза мне режет, И солнце я вижу как будто все реже. Но разве мне плохо с такой судьбою? Я все сделал сам и горжусь собою, А детство вернуть мне ничто не в силах, Даже эти струны на собственных жилах.
Дай еще раз на тебя взгляну я, Черную скрипку свою стальную Вздерну на плечо и пойду по лужам Туда, где сегодня кому я нужен.