Мы в Северном Гоа, мама, каждый пейзаж как заставка для телефона или рекламный 3d плакат. Дело к вечеру, где-то уже включается электрический треск цикад. Кто-то едет вдоль кромки моря на старом велосипеде через закат.
Да хранит Господь мотоциклы сезонных, мама, – они наглы, Объезжают на полной скорости все пригорочки и углы, Набирая полные ноздри полынного дыма, мама, полные руки ветра и веки – мглы.
Пока мы сидим в баре на берегу, допиваем клубничный сок, Игроки в крикет ждут, когда один совершит бросок, крабы убегают наискосок. Это самый мизинец Индии, самый невозможный ее кусок. Мы проводим солнце и тут еще посидим часок – Пока Костя докурит, затушит джойнт и закинет его в песок.