Мой город засыпает, а мне-то что с того? Я был его ребенком, я нянькой был его. Я был его рабочим, его солдатом был. Он слишком удивленно всегда меня любил.
Он слишком отчужденно мне руку подавал. По будням меня помнил, а в праздник забывал. Но, если я погибну, но, если я умру, проснется ли мой город со мною по утру?
Пошлет ли на кладбище перед закатом дня своих красивых женщин оплакивать меня? Но с каждым днем все крепче все злей его люблю и из своей любови богов себе леплю.
Мне ничего не надо, и сожалений нет. В руках моих гитара и пачка сигарет.