иногда, они возвращаются снова, из всех стёртых и удалённых из памяти переписок, они прикуривают, и возглавляют список, тех, ради кого ты на всё готова. иногда, они проявляются через кожу, оставляя после себе разруху, и ты трубку как бомбу подносишь к уху, на насмешку судьбы отвечая "ну что же..." это легче чем стать ни на что не похожей.
иногда им так мало надо, что бы вернуться, просто кто-то с их интонацией говорит, кто-то с их хрипотцой подпевает, и в душу глядит, а ты всё никак не можешь проснуться. всё никак не можешь очнуться.
они будто обморок/судорога/разряд, эти сладкие возвращенцы из "пошёл ты к чёрту, хороший" они так желанны, и так похожи, что ты их пробуешь несколько раз подряд, на язык и под кожу, и дорожкой, конечно, тоже. с ладоней их жён ты принимаешь их, своих мальчиков, словоблудов и музыкантов. и в этот раз ты ничего не ставишь на карту. ты с улыбкой смотришь на них, и они складываются в стих, изгибаются в многоточия и тире.
иногда они возвращаются снова из "ты мне не нужен", а у тебя форс-мажор, сплин и голос простужен. и ты всё так же грызёшь ногти и не дожимаешь баре.