Слушай, а правда что если упасть в небо, то можно очнуться во сне у Бога? Слушай, а правда, что где бы ты не был - у тебя всегда под ногами дорога, и горечи на языке немного? А правда что слово, любое слово, бьёт наотмашь, если сказать в упор? и можно каждый раз начинать по новой, свой монолог, превращая его в разговор?
я ни черта не знаю о мироздании, у меня пустота, пустота, пустота внутри, я несчастный зверь, дворняга израненный, и не знаю к кому мне с этой болью пойти.
Нет, скажи мне, а правда что ты ничего не пишешь? вот, правда - ни строчки внутри? ни звука? вот я звоню, ты меня слышишь же? слышишь? читаю взахлёб, надрывно, скручивая в карманах руки. Слушай, ты там умрёшь же, если молчать продолжишь, забей на рифму, иногда за ней смысла не видно, и если хочешь, если ты, правда, хочешь, я прочту даже написанное верлибром.
я не могу сказать тебе, то, что ты так хочешь услышать, то, что выбивал из меня своими неровными строчками. я больше не болею твоей поехавшей крышей, заканчивать нужно не многоточиями. а точками.