Людей круговорот, умные сменяются тупыми. Радостные злыми, хорошие плохими и наоборот. Я пою для всех, не разбирая кто во что одет, Размеры кошелька, мужской и женский род.
Сегодня заработок так и прёт. Напел на дачу, тачку и на личный самолет. Гопник сотку предлагал за \"ладу седан\", Да я б за пятихатку даж такое петь не стал.
Подходят двое, требуют армейские песни. Нет, я не знаю их! Давай спроси ещё раз двести! Синяк просит деньги на проезд домой, Или бомжиха орёт в разнобой со мной.
Короче, тут весело. Не соскучишься. Пообщаешься и жить научишься. Но кто-то раком занимает позицию И вызывает полицию.
Тяжёлая доля уличного артиста. Заработать хотя бы рубликов триста. Не нарваться на толпу пьяных каратистов. Во чтобы-то ни стало песня будет длиться!
Идёт патруль, дубинки, камеры на готове. Угрожая отделом, довольным взглядом буровя, Мило говорят чехол убрать, петь перестать И другое место поискать, с гитарой встать.
Как им улыбаться не западло? Ждут, пока я заберу своё барахло. И с чувством выполненного долга, уходят в закат. Ведь самый опасный обитатель улицы - музыкант.
И я пою уже который год, Но до сих пор не Роберт Плант и не Маккартни Пол Чаще в обнимку с гитарой, Чем в постели с любимой.
Но надо мной смеются Джимми Хендрикс и Боб Дилан. Две струны уже порвались, к чёрту их! Представлю, что я басист. Такой же как Джон Леннон или Сид Вишес. Только про меня кино не снимут и книг не напишут.
Тяжёлая доля уличного артиста. Заработать хотя бы рубликов триста. Не нарваться на толпу пьяных каратистов. Во чтобы-то ни стало песня будет длиться!