Эта осень она прожжёт каждого, Она доберётся до самых глубин, Она будет кусать всё сокровенное внутри. Это очень душевно-печально.
Приятный минус, но добрый трек вы услышите тогда, когда дождь перестанет лить. Эта любить перестанет быть. А я перестану жить в своей памяти, Которая пахла мятой, которая пропахла разложением тела и чем-то непонятным, Невнятно я пытался признаться то, что готов перед тобой лечь на лопатки. Но пятна от слез не отстирает порошок, Зато он заставляет на попятную. Ты уехала, а я заплакал, Заплакал и все, заплакал и отец был шоке. Я реву на треках, но сейчас я спокоен, И кровь с солеными каплями обмывает локти, Ломтики твоих кончиков кудряшек, Соленое море на губах... Да, блин, это глупо, извини. Я не знал, что я буду таким ублюдком. Я ниразу не говорил и боялся, но ,наверное, я люблю тебя. Какой-то своей глупой, аморальной и больной любовью, Я пьяным писал тебе в полушутке, но это правда, Я хочу спрыгнуть с парашюта и разбиться о скалы. Я скалился, это защитная реакция шакала. Без моей красной кофты, без твоих варежек на моих руках, я смотрю на вешалки и реву взахлеб, там мои кардиганы, которые каждый вечер покрывали твои плечи, Твои миниатюрные плечики. С этой исповеди мне будет тяжелей - тебе чуть полегче, Ты говорила: \"А знаешь как все может быть, как всё могло бы быть ?\" Знаешь знаю и я в истерики. Так, вот, без того же кардигана тебе не зыбко ? Я радуюсь хотя бы тому, что вижу твою улыбку. Я радуюсь хотя бы твоей улыбке. Я радуюсь новой фотке.