В этом времени я как больной партизан. Вроде надо стрелять, да испорчен наган. Вроде надо вперёд – только валит с ног дрожь. Мне б в карман собирать, тут же – вынь да положь.
И отняли мой нож – мой могучий язык. Жаждой творчества ссохся усталый кадык. И ни дык, и не так, и никак. Как дурак. Погонять что ли в поле бродячих собак?
Погонять что ль себя, заодно и других – Что-то проза не та, что-то вычурен стих, Что-то вычерчен чёрт, в целом – вычернен свет. Черт любимых давно на портрете уж нет.
Нет того, что вчера, впрочем, нет и сейчас. Через час на обед – бедный ест только раз. А на два – выходи, поищи что почём. И опять кирпичом, кирпичом, кирпичом.
Вот такой вот дурдом, так, что дур полный дом. А спесивых самцов на отцов. Но потом. А на прошлом – печать. На грядущем – туман. В этом времени я как больной партизан.