Прекрасны — имена, Как медь опавших листьев, Звенящая в пыли Потоков и частиц. Рождаясь в эту жизнь, Короткую, как выстрел, Они находят смысл — И не находят лиц.
Некрополь их — язык, Где плачет чья-то память, Певец небесных грёз И пошлых небылиц, Испанский соловей, Как беглый каторжанин, Заснувший в кабаке В объятьях танцовщиц.
Во сне он видит сад, Где бродят элефанты. В Палате Лордов — дождь, В Касталии — туман. И нужен проводник, Неистовый, как Данте, Сквозь лихорадку чувств И времени дурман.