Там где мы живем, в принципе, каждый суицид оправдан, Душу медленно протыкают стрелки циферблата, Концы каната с рождения сплетены на шее, обратный отсчет. Если нет, то либо ты мошенник, либо рано еще. А из раны течет не кровь, если присмотреться, Это скверна, грязь, перегной, спесь и квинтэссенция ее... И целый батальон таких личей воюет за свой угол С лозунгом "С прицела попадем". До перелома хребта мне будет новой Эта томная игра с грехами в переводного Христа. Изнутри черный до копоти, на кой черт распаковывать Все, что сложено нутром уже давно по местам? Сознанье постепенно меркнет, Сказал: "Люди гниют", В ответ - "Ты судишь по себе, аллергик". И ни одна из этих пассий в перманенте Не растопит во мне льды, им не узнать секрета Герды.