когда я говорил, что мне не больно, я врал, тварь. каждая буква режет вены, как твой нынешний пидор. и если во всем виноват январь, то вина отрицает наличие свитера.
меня не любят за, что вобрал в себя все возможные 50 оттенков серого. всю свою жизнь скрываю под пальто, медленно существую. умираю медленно.
забудь, все что было. у тебя никого не осталось. в костлявой кисти тлеет мальборо. сегодня ты опять проживешь эти станции: буржуазия тверской/пролетариат чертаново.
чего ты добился, пиздастрадалец? ноешь, куришь, бухаешь портвейн. врешь, говоря "мне не больно" - мерзавец. лучше свой рот себе скотчем заклей.
не пей. заебал
осень. бал. дамы в платьях. мы с тобой на диване тусуем. зачем мне кто-то, если есть балтика, книги и самокрутки?
не убивай в себе долбаеба. он обычно девкам нравится. не закрывай дома окна, бытие через него пробирается.
бытовуха сгрызет тебя, как ворон печень. и восстановиться у тебя не хватит сил. ты все тот же: портвейн в портфель за плечи. ты счастлив? блять, не ври.
счастливые люди не курят, не пьют. их память не жгут воспоминаний инкизиторы.
мне больно, слышишь? больно. я не вру.
вскройся под этот трек, как твой нынешний парень-пидор. фу блять