Он не дожил до ста семь бесконечных лет... Он устал. В мире была зима. Он не привык к тому, что снега нет. Воздух преступно скуп. Грёзы несут в поля. В них дышать... Скоро наступит ночь, скоро придёт земля Провожать.
Плакать не смей - я стал птицею в небе. Под облаками нет боли и времени. Плакать не думай - Жалей тех, кто рядом с тобой. К смерти привыкнуть, мой друг, невозможно. Будь терпеливым. Горько и сложно сердце смирить и принять, Что уже никогда...
А ей в полёте так хорошо, Будто бы лето ливень прошёл, Будто бы жить можно Заново...
Он умер в декабре. В семь тридцать поутру. Он болел. Он на руках уснул сладко, как в детстве спал Мальчиком... Он не дожил до ста семь бесконечных лет. Он устал. В мире была зима. Он не привык к тому, Что снега нет...
Плакать не смей - я стал птицею в небе. Под облаками нет боли и времени. Плакать не думай - Жалей тех кто рядом с тобой. К смерти привыкнуть, мой друг, невозможно. Будь терпеливым. Горько и сложно сердце смирить и принять, что уже никогда...
А ей в полёте так хорошо, Будто бы лето ливень прошёл, Будто бы жить можно Заново...
Он не дожил до ста семь бесконечных лет. Он устал...