Не помня начало, не зная конец, Путаясь в том, – Бог или чёрт твой отец… А здесь то ли смех, то ли стон, То ли свадьба, то ли похороны, – колокольный звон… И кто когда-то прозрел, почти что ослеп, А четыре стены уже слишком походят на склеп… Холодное пламя потухших глаз, А смерть не пугает, когда не в первый раз…
На перекрёстке переселения душ, Кто раньше дошёл, тот сорвал больше куш… И вроде бы, ангел, а вроде бы, бес, То ли исчадие ада, то ль посланник с небес… Продав своё мненье за водки стакан, Рвёшь свои струны, ведь ты нынче пьян… И уже всё одно, что ласка, что боль. Ведь ты шёл до конца, да забыл свою роль…
Простить, значит, сдаться, но что с того… Так долго шёл к двери, но вышел в окно… И кто знает, что ещё не сказал… Соколом взвился, да камнем упал… А песня устала под тяжестью слов, Но что мёртвому с того, что нет цветных снов… И художник о холст сломал свою кисть, А твоя жизнь не больше, чем чистый лист…