О, Жизнь – седой творец рука твоя легка, Когда ты при свече в немой империи ночи Рисуешь на холсте привычный образ мужика, Что дремлет, выпив браги носом к стенке на печи.
Не трогают его занозы катастроф, Ведь истина банальна, как под лавкой таракан. Чтоб ночью не замерзнуть нужно в печь подбросить дров, Да хлопнуть после баньки свой заслуженный стакан.
Плевать, что сгнил сарай и покосился дом, Что волк загрыз теленка заплутавшего в глуши, Пока не грянет гром, пока не грянет гром, Пока не грянет гром - не перекрестится мужик.
Но если клюнет в задницу зажаренный петух И жизнь вобьет сонливость в ребра грязным сапогом Мужик натянет на уши потасканный треух и слезет с сонной печки не Иваном-дураком.
Тогда держись кто может, отвертеться не дано Всем тем, кто злой насмешкою оплевывал его. Он там - Берлин, Полтава, Сталинград, Бородино – Могучим урожаем собирает торжество.
Он выправит свой дом, сараи и хлева И лишь тогда объявит свой законный перекур, Когда померкнет свет и будут собраны хлеба, Причина погруженья во вселенскую тоску.
Он вновь затопит печь, ругая матерком Подмокшие дрова, а также проклятую жизнь, Пословица гласит – пока не грянет гром, Пока не грянет гром, не перекрестится мужик.