Мимо текла, текла река, Плыли куда-то облака. Шёл человек, была дорога Нелегка, И человек мечтал о том, Что он построит где-то дом И поселится счастье с ним В доме одном.
Если, когда-то, он уставал, То непременно напевал Песню любимую свою – Ту, что пою. Дом, как известно всем давно, Это не стены и окно, Даже и стулья со столом – Это не дом.
Дом – это там, куда готов Ты возвращаться вновь и вновь Яростным, добрым, нежным, злым, Еле живым… Дом – это там, где вас поймут, Там, где надеются и ждут, Где позабудешь о плохом – Это твой дом