Говорят, что писатель/поэт всегда слегка сумасшедший, Что душа его - глушь, где во тьме свищет северный ветер, Только я в его сердце нашла только траур ушедший И немного печали о том, что остался один он на свете.
Говорят, что поэтом быть просто - нужна лишь бумага да муза, Только что-то никто не торопится им становиться, Только что-то стихи его трудно спокойно всем слушать, Потому что затем можно просто от горя разбиться.
А писатель/поэт лишь читает знакомые строки И устало глазами скользит по таким странным лицам. Он ведь знает, что люди по сути своей одиноки, Но опять он бросает их, чтобы пойти и напиться.
Говорят, что писатель/поэт всегда слегка глупый, Что баклуши он бьет, пока все остальные страдают, И не видит никто, как его взгляд туманится мукой, Когда кто-то опять его старые строки читает.