Куда ты привела, судьбы моей дорога? И что же так темно, хоть вовсе пропади? Лишь месяц грудь скребет, как будто синий коготь, И кашляю строкой, и пустота в груди.
Зачем случилось так? Эх, что же здесь за место? И кто я сам теперь? – скажите мне скорей. Никто не объяснит… лишь челюсти подъездов Кусают душу мне протезами дверей.
Прогорклый желтый смог вдыхая еле-еле, Дрожат от холодов бетонные уста. Осеннею листвой все чувства облетели, Начать бы снова жизнь, да с чистого листа.
Чтоб груз минувших лет с дождями рухнул наземь. Давно я так хотел… к чему мой грязный след? Ну вот и получил… так пусто здесь, нет грязи, Да только и меня, былого, будто нет.
Промозглые ветра меня насквозь продули, Всё выдув из меня, как будто блеклый хлам. Смеется чистый лист пустых, безлюдных улиц, И никого кругом… нет, кто же, кто же там?
Быть может, там она? Лицо слегка знакомо, И всхлынули и боль, и радостная дрожь, Но пригляделся чуть: как жаль, ошибка, промах… Наверно, это друг, и… на меня похож.
Иду к нему скорей, он скрылся за столбами. Обнять бы мне его, и руку крепче взять… Нет, то не друг, не я… а просто это память, Какую не стереть, да и стирать нельзя.