А он ее не то, что бы любил, Но шла весна и таяли разъезды. Душа, касаясь вытертых перил, Отогревалась в сумраке подъезда. Весь город просыпался, а над ним В порыве нежной ветреной печали Кружил устало белый Серафим. И только тени тополя качались.…
Она была не то, что б влюблена.… И дело не в весне. Она любила, Когда он приходил, купив вина, Стоял в дверях и улыбался мило, И, скинув плащ, ей руки целовал, Смотрел в глаза, слова бросал на ветер...… И хуже было, если он молчал.… И лучше, если уходил к рассвету.…
Да, он любил. Конечно, он любил.… А, впрочем, и она. Да в том ли дело? Шуршал, вздыхал крутящийся винил, И музыка какая-то скрипела, И долгий март тянулся день за днем, И ангел плыл по небу серой тенью, И утро было мыслями о нем Наполнено...… И было воскресенье...…