Эй, грозный homie. Ты компаратор. Мы толи в школе - мозгов кот наплакал. Голова на плаху и каждого нахер. Ох, Я не прав ведь. Гнать на всех. Я как-то понял. Твой кумир - Оксимирон. Мы все в побоях. Не бежит тестостерон. И эти story. Два сезона об одном. Кто угандонит дауна, у того и трон. Я тупил дома, на балконе паковал свой рэп. Мы на турнире, как в притоне - карнавал калек. Мы не звали Купидона, парни любят петь Автотюном, как гавно, с хрипотой: «You dead». Я так боюсь пиздеть. Ставлю метки на лоб. Я под эмблемой медведь. Меня обходит налог. Все под эффектом - герой, малолетки толпой, Грозят уложить на пол, но их бьют ремнем.
Мои метки - это не слова. Вы не в балете, дети. Ла-ла-лай Собак на баттле. Это не хип-хоп. Я сказал неправду, как гороскоп.
Мы политкорректны. Я и Альтер Эго. В голове дефицит молекул. Палитры рифмы серы. Мои, *****, ритмы беглы, как белые негры. Мои метки не здесь, а в мирах параллелей. И я соврал так смело. Весь твой under стиль, Никогда не станет первым, лови два в дневник. Ты словно праведник, но судья хочет азарт. Я незаметно катком тебя вкопал в базальт. Ко-ко-кодди, ты, что ли то ли шутишь? Ты по-по-понял? Я устрою плотный shooter. Мы в полиноме. Держи цветок незабудку. Мы нераздельны даже в центрифугах. Скажи, ad mee, ты не сисадмин. Но как в финал прошел, Писклявый парень, м? Это не метка лжи? Твой вкус не субъектив, но Это риторический вопрос, бро.