Живой цветок охвачен мертвым хрусталем, и пальцы сходятся на нем...
Вот та ромашка, что лежит в твоей руке, и капля малая дрожит на лепестке: то ли роса, то ли слеза - не разберешь, и только видишь эту дрожь.
Нет, не на женщину гадать - не на нее! Сыпь лепестки, молясь о здравии своем. Да вот в чем штука - ни один не погубить, когда в итоге - "быть - не быть".
Салют незнанию, спасающему нас, когда отчаянье приходит в поздний час, когда соленая подушка под щекой уже не дарит нам покой.
Не покидай меня надежда до конца, не отводи глаза от мокрого лица, в мою ладонь легко крыло свое вложи и дай мне силы дальше жить.
Дай жить, по-прежнему не ведая черты, той, за которою не сводятся мосты, где перевозчик тих и не плеснет вода - черты с названьем "никогда".
И если завтрашним последним будет шаг, пусть прежде тело, а потом умрет душа. Не уходи, надежда, лучше обмани - никто во лжи не обвинит.
Оставь, дружок, свою ромашку в хрустале на светлом праздничном столе. Конца не будет - будет вечно длится пир, как вечно будет этот мир.