Нет здесь ходунов, и прыгунов нет. Здесь лишь делают бутеры на обед. Здесь лишь дети изломаны - не совсем. И острый угол найдется здесь всем.
Каждому свое - кому-то курить в палатке, Рисовать дракона, сидя на стремянке-лошадке, Слушать Ингви, что чуть не упер Шакал. Кувыркаться с Габи - и чтоб никто не мешал.
Кому-то от Крыс бегать, закрывая глаза очками, Или Русалку обнимать невидимыми руками. Или бутылкой часы разбить новенькой дорогуше, Или кровь смывать после Лэри в душе.
Или к паукам ходить, как на отдых в карцер, Или кроватью шуметь, прожимая панцер. Или скрывать от крыльев тень Или по комнате летать без ног целый день.
Или под дождь попасть, Мустанг намочить, И весь вечер стонать, кричать, вопить, И настойкой сушиться, полотенцем греться... Или Ральфу стучать и чуть-чуть притерпеться...
В доме каждому есть свой угол - Может, острый, может совсем тупой. Но каждый ему станет другом. Каждый будет почти как свой.