Не по нам ли слышится звон, Прерывая глухое молчание, На излом выгибая душу? И стон раздается нечаянный.
И плакаты в руках вдруг становятся автоматами, И не страх уже движет, а ярость, злость, Как пружина сжатая, распрямляясь во весь свой рост, Выжимает жалость, превращает каждую трость в клинок, Ничего не осталось...
Дайте срок и прислушайтесь к тишине, Она мудрее, старше и где-то в ней Уже слышатся звуки военного марша!
И все, что еще не успело сгнить, Будет смыто огнем — я предвестник бури! Даже колокол больше по нам не звонит, Потому, что был переплавлен в пули.
Пусть за правое дело, черт с ним — Нету здесь этой грани тонкой, Даже выход из мрака, из западни Не стоит единой слезы ребенка.