Только их не было и нет, Лишь промелькнули тени по книгам Гофман был пьян, когда писал этот бред Утром тени исчезнут, забрав его силы. Остались ноты на холодном столе, Остались пастельных тонов картины, Тени растворились в легком эгейском вине, Души проросли коноплей на могилах. Вечер растворил сущность гордых стихов, Ветер разметал одинокие звуки, Мы с тобой пойдем в направлении снов, Серебром оправит нам мистика руки. На санскрите книги о живущих богах, В Греции канистры с оливковым маслом, Маргиналы водкой заливают свой страх, Признаки арабов проступают сквозь краску, Камуфляж нацистов на рынках в цене, Черные рубашки, ботинки и флаги, Космос захохочет в своей глубине, Жирные крестьяне тихо вымрут от браги.
А над нашим домом есть в небе дыра, Сквозь нее в нас падают смерти кристаллы, Выпустим наружу наши души без дна, Где-то в океане их облепят кораллы, Вурдалаки выпьют всю нашу любовь, А кроме нее нам ничего не осталось, В незнакомом месте нам не встретиться вновь, Не жалейте нас, нам ни к чему ваша жалость. В беспощадность слов нас наша лень уведет, В красоту слогов и в бесконечность лишений, Мертвых гарпий в небе так ярок полет, Они как наши песни после смерти в движении.
Только их не было и нет, Лишь промелькнули тени по книгам Гофман был пьян, когда писал этот бред Утром тени вернутся обратно в могилы...