Посмотри, это мы. молодые и злые, только точки в потоке других мирных жителей, мы живые, слепые, душевнобосые и кусаем в ответ на сигнал раздражителей. Что ты ищешь, мой мальчик? послания города, иль мечты проявленье в обличии чьем-нибудь? Оглянись: здесь у всех есть солидные бороды, есть два высших, свой бизнес и минимум съемная. Вот стада голубей На расплавленных улицах. Ищешь душу, а город – стекло и бетон. Может, просто забыть, замереть и зажмуриться, на обед расчленяя колбасу и батон? может, просто бежать, пока силы останутся? мимо новых кварталов и мордор-твердынь, на рассвет, накаляя сердечные градусы, сквозь миры пустырей, частокол и полынь…
и споткнуться о ржавые рельсы. Может, это начало пути?... но не твоего, а трамвайного. ну давай же, вспомни про Берлиоза, который не композитор.
Посмотри, это мы. Молодые и злые, душевнобосые… Ужасающе старые, словно сотня миров. Идешь на зов. ты ищешь кров, жаждешь плов, слов и – банально – любовь. Если упал – поднимаясь, не сквернословь. Вытри с разбитых ладоней, коленей (и прочих тюленей) кровь… на тебя смотрят тысячи прожекторов. профессоров, фар расколотых тракторов, все почетные светлые небожители, постмодернисты, атеисты и прочие не_божители – зрители. все просто зрители. Только мы – молодые, и это чертовски пленительно. Если встал – не смотри на упавших презрительно, - ждавших, бежавших, дышавших, но в итоге упавших – они идейнее многих из тех, кто поднялся, что неудивительно, ибо цель не всегда оправдает средства. мужество. лучше. Бегства. но, собственно, кто мы?