там где трава превращается в небо, где черного дерева сухой скелет ни солнца костер, и ни дым сигаретный, боюсь что даже не твой силуэт
вереск, полынь и глупый кузнечик покрылись упавшей с неба водой, белый в каплях отразился месяц, но боюсь, что кузнечик просто седой порхал с травины и на травину о чем то своем стрекотал и то что он пел , допоют другие, но боюсь не пел он и не летал
все что он знал: полынь и вереск встретил рассвет сто раз примерно, примерно сто сочинил песен и раза два был счастлив примерно а в последний день глотнул он ветра и не жалея не крыльев ни ножек прыгнул повыше, взглянул в небо и подумал, что счастливо жизнь он прожил
там где трава превращается в небо, где черного дерева сухой скелет, ни солнца костер, и ни дым сигаретный, где мне померещился твой силуэт