Спит Гавана, спят Афины, спят осенние цветы. В Чёрном море спят дельфины, в Белом море спят киты. И подбитая собака улеглась под сонный куст, и собаке снятся знаки Зодиака, сладковатые на вкус.
Та-ра-рам-па, гаснет рампа, гаснет лампа у ворот. День уходит, ночь приходит, всё проходит, всё пройдёт. Путь не длинный, не короткий, посвист плётки, запах водки, кратковременный ночлег, скрипы сосен корабельных, всхлипы песен колыбельных, дальний берег, прошлый век...
И висит туман горячий на незрячих фонарях. И поёт певец бродячий о далёких островах, о мазуриках фартовых, о бухарской чайхане, и о грузчиках портовых, и немного обо мне.
И о том, что кто-то бродит, ищет счастье - не найдёт, и о том, что всё проходит, всё проходит, всё пройдёт... Век прошёл; у нас всё то же. Ночь прошла, прошёл прохожий, путник дальше захромал, смолк певец, ушла собака... Только знаки Зодиака да дождинок бахрома.
Ночь уходит, день приходит, всё проходит, всё проходит...