мне грустно, бес. мне грустно без причин. и тает мир мороженым на блюдце, как сумма очень малых величин... а мне зачем-то хочется вернуться. вернуться в ночь, вернуться во вчера, в слепое неоправданное лето, и греть глинтвейном наши вечера, и путаться в ладонях и монетах, которые ты вытряхнул, смеясь, из всех своих бесчисленных карманов, а мы на них рассматривали вязь и разбирали реверсы по странам.
мне грустно, бес. посмейся надо мной за глупую беспочвенную веру в отсутствие кинжала за спиной и в то, что мир теперь не черно-белый, и будет чайник фыркать по утрам, и кофе в банке на двоих не хватит, а, значит, чашку пьем напополам, и ты такой смешной в моем халате, напяленном спросонья впопыхах. кусочек масла плавится на тосте, как солнца луч на брошенных стихах, и до щеки дотронуться так просто...
мне грустно, бес. тебе пора идти. не прячь лицо, не прячь - ведь ты не плачешь? язнаю, нам с тобой не по пути, и рухнет мир, случись оно иначе - расписаны для нас календари чужими равнодушными руками... глаза в глаза... не надо, не смотри, когда шепнешь: лети, мой ангел. amen.