Культивирую боль. Ты не слышишь, как бьётся в припадках Безнадёжное чёрное сердце – проклятье моё. Пообрезали крылья до самых, до самых лопаток, И набитая шишка на лбу ничего не даёт.
Ты опять ускользнул, будто ужиком в щель половицы. Обернуться бы мышью да прыгнуть туда за тобой, Но я знаю, и эта агония мало продлится, Я сегодня умру. Но потом, я достану гобой
И сыграю мелодию звонче, заливистей, чище. Это будет другая другая ДРУГАЯ игра Я ругаю себя. Но теряет лишь тот, кто не ищет. Значит «рано», «не то», «не моё», «не сейчас», «не пора». … Я глупее иных, тех которые в мини-бикини. Я глупее иных, тех которые варят супы. Я имела возможность найти соответствие в Ине, Но едва ли коснулась дрожащей ладонью стопы.
Это было короткое эхо развратного лета, Дуновение ветра, упавший на плитку сентябрь, Август выстрелил непредсказуемым точным дуплетом. Дождь ли смоет мои поцелуи и взгляды с тебя?