Стихи не пишутся на заказ. Это не концерт по заявкам. Когда внутри ничто не ёкает и не болит. Но я написала о нас, Внося бесконечные правки, Ведь этот Космос теперь от меня закрыт.
Мой Космос теперь от меня закрыт, на этот Космос лимит - Совместные фотки, пачка воспоминаний, щепотка обид. Мой Космос теперь закрыт от меня тюремной решеткой, Мой Космос уже не мой, а может, просто делает вид... И он не замечает прихода новой весны, И не видит, как сбрасывает лед река. И двери его не впустят незваного гостя, И его телефон не ждет моего звонка.
Стихи не пишутся на заказ. Здесь весна или же осень, Ты нажмешь на паузу или же на repeat… Это о каждом из нас. Ведь каждый из нас – космос. Но этот Космос теперь для меня закрыт.
Помнишь, как мы мечтали вместе падать на теплый песок, Помнишь, мы ждали лета, и об этом был каждый наш сон, Первое лето вместе, первое вместе все, Не на лавочке, не в подъезде, а там, где соленый ветер целует в висок… Теперь получается – это всего лишь сон. Мечта ушла в глубину, как печальный сом. И мы вряд ли почувствуем кожей эту соль. Этот космос остался узкой вдали полосой.
И она сужается каждый час. Я чувствую это так остро, Что хочется падать на землю и плакать навзрыд. Космос – в каждом из нас. Каждый город и полуостров. Но этот космос теперь для меня закрыт.