я - пылинка,горсть земли, Богом создана из праха. Что могу я принести доброго, живя без страха. Существую я сейчас, завтра же - меня не станет. Улечу я в добрый час, жизнь моя как сон растает.
Я блуждаю в темноте, свет порою замечая. иногда он жив во мне, но все чаще я слепая. только с горем пополам познаю я жизни тайны, но все так же я слаба, и в душе былые раны.
Я - пылинка, но живу, только жизнь моя напрасна, если ближним не служу лишь в своих стремленьях праздных. Чем смогу я оправдать жизни прожитые годы? И какой ответ мне дать пред Творцом за миг свободы?