…И от этой тоски, до подрёберной боли – живучей, От оправданной фальши продуманных – набело – слов, Оттого, что на сотню – один попадается случай, Да и он, между нами, не слишком-то к встрече готов…
А ещё потому, что усталое время - не лечит. Не белит седина вместе с прядями прожитых дней. Пустота… Но дышать от накопленной пыли – не легче, Только сил не хватает хоть как-то разделаться с ней.
От сезонных дождей – всюду слякоть, и в душах, и в мыслях. Ненавязчивой темой плывёт фортепьянный Пер Гюнт… Обрываются строчки. – Ненужное! - Вязнут и виснут. И лукавят друзья. И осколки зеркальные – врут.