Этот дом серый, будто бы не живой. Сломаны стены — крысы бегут к окну. Ты не кури сигареты, Курильщик мой. Стены не спрячут всю твою черноту.
Стены не спрячут — все, что внутри болит. Стены-скитальцы свой доживают век. Крики фазанов «должен таким же быть», Веришь в свободу — этой свободы нет.
Веришь в свободу — ищешь ее пути. Смотришь на стены — стены давно молчат. И ты так хочешь правду свою найти. Только в дыму сигарет — остается крах.
Только в дыму ты увидишь опять тупик. Снова налево и вправо — иди вперед. Цвет твоей обуви — красный запрет внутри. Он пожирает тебя — целиком сожрет.
Ты остаешься фазаном в своих словах, Хоть ненавидишь их люто и глубоко. Слушай, Курильщик, стены давно молчат. Ты говоришь, но в ответ остается «но...».
Этот дом серый, будто бы не живой. Сломаны стены — крысы бегут к окну. Знаешь, Курильщик, ответ у меня простой Стены молчат, потому что ты выбрал путь.