дикое время сомнений, (похожих на падение с высоты) у тебя еще на лице ни тени - а тебя обвиняют в обдуманной лжи и оправдываться... незачем и глупо. я понимаю - все написанные слова - ни стоят и полсекунды - вживую твоего влажно-хрипящего голоса. а мой город меня удивляет... раньше, извини, он мог бы меня удивить. сизые дымки горящих косторов затягивает - в туман, расстилает - мой ветер по ночам - не спит. накладывает из листвы силуэты (они стали динамичней, темней; они так нереальны в свете... устало мерцающих уличных фонарей). до осени месяц и месяц без тебя, и так похоже на правду... все умирает (скрученно-шумная несется опять же ветром, опять же листва). цикады слишком навящивы и длинен их на один звук бит (пока в него не вслушиваешься он кажется незаметен, красив). - а люди ничем не отличаются от примитивных жизнеформ - я наблюдаю за роем светляков, что торопливо заигрывают с уличным, случайным прожектором (за их сколами вниз - пузырями огня, по траектории восемь, без самок; за притяжением к грани палящего стекла). чуть ниже футболисты комментят - происходящее в воротах с мячом. и то что было, до этого момента, я сочетаю с услышанным - знаком равно. вспоминаю последний наш диалог. судьбы метки - ложны, они для слепых. их, раз увидев - необходимо забыть. (по их указателям не дойти до счастья - желанного тупика) а я с тобою никогда не знала, куда уведет отправленная строка.