тебя разрывает на сотни пустых частиц, потом собирает снова. идёшь вперёд. и каждый удар - какой-то особый блиц; невиданный ранее способ уйти под лёд.
сжимаешь ладони и бьёшь себя по щекам: мол, чувства вернутся - растает и ком в груди. замершие руки прячешь в пустой карман, и, тайно лелея надежду её найти, ты просто не помнишь, как там тебя зовут. (да и зовёт ли кто-то тебя вообще?)
а чертов шаблон о том, что глаза не врут сгорает, как всё дурное в святой свече.
и ты, принимая правила сей игры, в последний момент встаешь и идёшь вперёд. в безмолвной надежде всё же её найти,