дряхлый троллейбус доставляет на место бездействия. место сна, еды, прозебания, постоянных вопросов "зачем?". там люди находят в себе бабочки, словно в сачке, извлекают их чаще, чем корни квадратные.
там автомат каждый раз специально для меня льёт кофе мимо стакана
восемнадцать лет к ряду я растекаюсь за последней партой. сезоны меняются за окном, меняются на экране.
в сегодняшней серии я возвращаюсь после странной встречи с ней, я потерян. окна запотели, и я могу пропустить свою остановку. своего человека, свою жизнь, или в универе неделю.
кондуктор смотрит на сторублёвую, словно никогда не видела таких денег и отрывает самый несчастливый билет из всех вероятных. на соседних сидениях парочки падают в яму сухих языков и объятий. я прибавляю громкость "it seems a place for us to dream".
завтра я не стану другим, завтра я проснусь в той же самой постели, по вене пущу понедельник и поплетусь неизвестно куда.
но что-то пошло не так. лобовое столкновение с реалиями. при аварии открыть крышку, разбить молотком сердце. обстоятельства комкают мой троллейбус, как оригами и я окровавленный вылетаю на тротуар смейтесь. смейтесь. смейтесь.
я кое-как поднимаюсь. и иду в противоположном направлении. наверное, сегодня всё в моих липких от крови руках. наверное, самое время.