Мадонна, мне конец, Святая Дева, я пропала. Людовик мой глупец, Но не обманешь Кардинала.
Опять в чужом белье Копался Ришелье И с ужасом гляжу в грядущий день я. Спасти не может ложь И правда - острый нож. Лишь от тебя, Мадонна, жду спасенья.
А Лондон глух и нем И ждать известий нет причины. Ах, этот Бэкингем, И он такой, как все мужчины...
Надежды никакой. И вижу я с тоской Вокруг одну вражду под маской лести. Умру во цвете лет - Испанка я, иль нет? А для испанки - что дороже чести?