МЦ ФИКСПРАЙС - Город мёртвых | Текст песни

• Тексты песен
• МЦ ФИКСПРАЙС
• Город мёртвых

Помогай молодняк, подняться с параши,
Мотыгой за короля, того кто под руку попавший.
Солдаты не по годам, кхмеры твой город зарашат,
Пока не растет борода, на, в руки калашик.

В реале, подарок - пуля, а автомат на словах лишь,
Иди смело до ада, нехватка гробам крыш.
Вперед мясным тараном и мир вводить в паралич,
Народа поубавим, пока другой не завалил.

Иди всегда с народом или наружу ливер,
Верь, что от Пота погода, а если нет, за руки на вилы.
Вскоре Харон паромом, повез наши души под килем,
А тела на поддонах, в мясорубке на фарш порубили.

Будучи в жизни задирой, к почету копаешь подкоп,
Минимум до мира, пока не упал в гроб лорд.
Кто-то за книгу садился, другому, вкрутили болт в лоб.
Настала эпоха садизма, наш лидер - Пол Пот.

Город пал за городом, а за ним еще один,
Аграрники идут, на звук мотыг.
Город пал за городом, а за ним еще один,
Они мертвыми становятся на счет три.

И если захромал, тебя обольют бензином,
Сожгут во дворах, труп оттенка кизила.
Людские закрома, опустошают верзилы,
Шагая по гробам, чувствуй себя Сизифом.

Террора быт, вдруг доконает детей,
Сорвет их прыть, дверь подвала с петель.
А там жертвы для пыток, стоят все у стен,
Порубят ржавой бритвой, оборвав реле.

И сам расходняк, на этом земельном поле,
Любого растоптав, будешь раздавлен судьбою.
Наступит сразу мгла, народ поступит сурово,
Мотыга - лазолван, освобождает трудом.

И огнем свободы, ночью пылают трупы,
Воронов штук сорок, объедают щуплых.
Так просто решают спор, эти уже не люди,
Так просто решают снова, устроив гуро.

___________________________________________
Тут будет чистая комедия, а не театр кабуки,
Односторонняя полемика, не круговая порука.
Мысли будто б Брейвик я, оппонент понурый,
Подливаем всем детям яд этой битве за рубль.

Я как редактор комикса, набросок твой сотру,
Меня не порицай, я твой личный кот-баюн .
Будь хоть Нео из Матрицы, будь хоть Вагадунд,
Просто свали в зад, слетев потеряй парашют.

Воткнув себе ж в задницу, ты сам себе кольцо,
Личный мистер Гаррисон, в репе стал бойцом.
Ты в тазике спалился, выдает задний фаркоп,
У многих в кале лица, от гнева цвет их бардов.

Кто-то в плену идей, но не Эминем и не Окси,
Судье дует в свирель, поэтому меня он и скосит.
Много кала он пил, ел, а от текста почти проседь,
Напой свой реп в биде, оценят говнососы.

А Реп кал , нелепая случайность – ЗАЛЕТ,
Цирк уродов – бедлам, клеймо на себя и на род.
А баттел будто гей клаб, но я не переступлю порог,
Ты смажь пердак и дальше спой, ведь я пророк.

МЦ ФИКСПРАЙС еще тексты