я бы сигаретами на ладонях выжег имя твое святое, горьким дымом взахлеб героиня любовных романов, одержима стихами, перечитать бы тебе все сборники Прады, Ричарда Бротигана, до поэтического оргазма - учащенного пульса, тяжелого дыхания и восторга в глазах, где расстелились бесстыдно архангельские леса. стань донором поцелуев в скулы, кто-то болен невозможным июнем/ дефицитом тебя в стадии четыре, открывает созвездия формата tхt, пропускает через себя вольт 220, задевая оголенные 'непровода' и, если верить кофейной гуще, Колесу Фортуны или Книге Судеб, этот кто-то - обреченный на гибель я.