От пылающей школы скользнули зловещие тени. Автоматным плевком сбит мой друг, что дороже, чем брат. И в ответ наши пули свирепо вдогон полетели, И душманы метнулись туда, где растет виноград. Виноград — кровь земли, он — частица крестьянского пота. Янтарем золотым ты свисаешь почти у лица. Но попробуй привстань — через лозы невидимый кто- то И мигом срежет сквозь гроздья разящим пунктиром свинца. Их нельзя упустить, обходи, только не было б поздно. Из пьнящих кустов нет душманам дороги назад. Раскаленным стволом раздвигаю, шипящие гроздья. Ты прости эту боль, потерпи, дорогой виноград! И все реже мельканье чалмы, и все реже стреляют. И не сыплется с гроздьев на голову спелая медь. Ведь во все времена оголтелых врагов убивают, Чтобы детям не плакать и школам в ночи не гореть.