Приходит сон. И снова Гулливер Спелёнут паутиной лилипутов. Не надо ни диктатора, ни Брута, Средневековье, полное химер, Растет внутри. Сжимается размер На поролон натянутого мира. Беззубо шамкает преклонная сатира, Глубокая, как старческий маразм, И гуманизм ломается на раз. На «два» уже приходят командиры – И кто не с нами – снова против нас. Язык еще болтает «Бог воздаст», А колокол перебивает лиры – Спокойно все, в Багдаде тихий час.